🏀 NBA

El año 2000 fue mi año cero. Los Lakers acababan de ganar el primero de tres títulos consecutivos, Phil Jackson orquestaba el triángulo ofensivo y había un chico de 21 años que jugaba con una arrogancia tan absoluta, tan despiadada, que era imposible no quedarse mirando. Se llamaba Kobe Bean Bryant. Y desde esa primera temporada que seguí en serio, fue mi jugador.

No era el más querido. La gente lo amaba u odiaba, sin término medio. Yo estaba en el primer grupo sin dudarlo. Su mentalidad Mamba —esa obsesión casi enfermiza por ser el mejor cada noche— me enganchó para siempre a este deporte. Cada partido era un estudio de cómo se construye la grandeza a base de trabajo, repetición y voluntad de hierro.

Lo seguí durante toda su carrera. Los cinco anillos, el MVP del All-Star 2002, los 81 puntos contra los Raptors en 2006 —la segunda mejor actuación individual de la historia tras los 100 de Wilt. El back-to-back con Pau Gasol. Y luego el adiós de 2016, con 60 puntos en el último partido de su carrera, porque Kobe nunca se iba a despedir siendo menos que Kobe.

Cuando Kobe se retiró, la NBA necesitaba un sucesor de la narrativa. LeBron James llevaba ya más de una década siendo el mejor jugador del mundo —pero sin Kobe en activo, el debate se cerró por defecto y por mérito propio.

Yo tardé en rendirme. Era de los que ponía a Kobe por encima en el GOAT debate, y en cierto modo sigo creyendo que compararlos es casi injusto porque son grandezas de naturaleza diferente. Pero con el paso de los años y los datos acumulándose, hay un argumento que se vuelve imposible de ignorar: LeBron James es el mejor jugador que ha existido en términos absolutos.

Cuatro anillos con tres franquicias distintas. El único jugador en la historia de la NBA con más de 40.000 puntos. Veinte temporadas siendo un All-Star de primer nivel. Un atleta que desafió literalmente al tiempo durante dos décadas enteras. Y sigue jugando, con su propio hijo en la liga, escribiendo un capítulo de la historia del deporte que no tiene precedente.

Antes de seguir la NBA en serio, la jugábamos. NBA Live en PlayStation —allá por 2005, con los colegas, quemando tardes enteras y alguna madrugada que otra. La franquicia definitiva de basket en consola de esa generación: los controles fluidos, las animaciones que entonces nos parecían hiperrealistas, y la satisfacción absoluta de clavar un triple en el último segundo contra un amigo que llevaba mirándote las manos para adivinar la jugada.

Jugábamos temporadas, playoffs caseros, apuestas de orgullo que nunca se cobraban. NBA Live fue la puerta trasera por la que muchos entramos al basket real: te aprendes los rosters, los nombres, las mecánicas del juego, y un día te pones a ver un partido de verdad y ya sabes quién es quién. Así funciona.

Durante años, el All-Star fue una tradición sagrada. No veías el partido solo y en tu casa —te reunías. Siempre los mismos: los colegas de toda la vida, el salón de alguien, algo de picar y las birras del protocolo. El partido empezaba pasada la medianoche, hora española, y ahí estábamos, luchando contra el sueño hasta las 3 o las 4 de la madrugada viendo el mejor espectáculo de baloncesto del año.

El All-Star de la NBA es otra cosa. No es un partido normal ni pretende serlo. Es teatro, talento puro sin defensas, mates imposibles, triples desde el logo y jugadores que se divierten de verdad en la pista. Combinado con buena compañía y hora de madrugada, se convierte en una experiencia que tiene mucho de ritual.

Esas noches son de las que uno recuerda. El basket como excusa perfecta para juntarse, reírse y perder el sueño sin arrepentirse.

Catorce años. El mismo grupo de amigos, siempre los mismos, cada temporada poniendo dinero sobre la mesa para que el ganador se lleve el premio gordo —el Anillo del Fantasy, trofeo moral y económico de incalculable valor emocional.

Catorce años de draft estratégico, de estudiar lesiones a las dos de la madrugada, de hacer trades que parecen geniales y acaban siendo un desastre, de rezar porque tu base favorito no se tuerza un tobillo en el último cuarto de un partido sin importancia.

No es que no lo intente. Es que hay una fuerza cósmica, un karma específico del fantasy basket, que conspira activamente contra mí. Cada año tengo mi teoría de por qué este va a ser el año. Cada año, el universo me responde con una lesión en el primer mes, un trade que se cae y un rival que puntúa 200 en una semana. Pero ahí sigo. Porque el fantasy no es solo ganar —es el grupo, los mensajes a deshoras, los insultos cariñosos cuando alguien ficha a tu jugador antes que tú, y la esperanza renovada cada octubre de que este año, por fin, sea diferente.

La NBA de 2025 es la liga más global, más mediática y más competitiva de su historia. LeBron sigue desafiando el tiempo, las nuevas generaciones de Luka Dončić, Shai Gilgeous-Alexander, Victor Wembanyama y Jayson Tatum pelean por el trono, y el deporte del baloncesto profesional nunca ha tenido más ojos del mundo puestos encima.

Yo sigo aquí. Con mi canal, con el fantasy, con el All-Star como tradición sagrada y con la certeza de que, tarde o temprano, el anillo llegará.